Maga

Ai Horacio, yo no entiendo... por que esa mania del tabaco para armar, que se cae en tus bolsillos, que esta en la alfombra, que siempre te hace protestar por el papelillo que falta, por el filtro barato ... no lo entiendo. Tampoco entiendo a esas parejas que caen en la rutina, de decirse te amo despues de un beso, de regalarse flores en los aniversarios... porque esa estupida regla de que cada uno tiene su lado en la cama, y usar el anillo para demostrar el compromiso. Yo creo que el amor es libre, que no se lo puede limitar a una figura de pareja perfecta de esas que los sabados pasean por la Rue de Seine y los domingos cenan en familia. No creo que el amor merezca que las parejas vayan de la mano apresandose y evitando separarse en algun imprevisto descuido. No, no deberia...
No deberia yo tener que explicarte lo que es el amor para mi, si vos lo sabes, si cuando nos despeinamos en la alfombra nos lo decimos entre secretos que delatan nuestros ojos. Yo te digo te amo cada vez que te invito a tomar el te y te espero con los pies en la estufa y terminas haciendolos vos. Cuando dejo que me veas llorando, en piyama, porque termino la novela. Siempre que me dibujas entre las notas de tu guitarra cantando suave canciones de los setenta me estas amando. Lo se. Lo siento. Y no creo que aquellas parejas de la Rue de Seine sean tan felices paseando con la mejor ropa, y comiendo en los mejores restaurantes, sin apreciar nunca el reflejo tembloroso de la luna en un charco, el show gratis de un clochard en la esquina de la pension, o salir a comprar ropa usada en las ferias del parque.
Tampoco quiero que les enseñemos a amar , si es tan nuestro el amor, si somos solo nosotros los que sabemos que para reirnos hasta el llanto debemos primero enojarnos con el otro, y luego el silencio, y luego los comentarios sin razon, luego las no miradas, luego las no respuestas, y luego las risas... y luego...
eso es nuestro amor, lo que viene luego de cada risa y de cada llanto... y siempre volver pero nunca repetir, mas que las cuadras, mas que los bares.
Nadie mas que vos, Horacio, sabra lo que es amar como yo, como yo a vos, como vos a mi, y eso sobra... y falta, y por eso seguimos...